1937年，7月，盛夏。 苏北的林家村，烈日炎炎。村头的大槐树下，聚集了几十号村民，正七嘴八舌地议论着什么。 “听说了吗？北平那边，又打起来了！” “啥？又打？跟谁打？” “还能有谁！东洋人！”一个刚从镇上回来的汉子，擦着汗，声音压得极低，“听镇上的大老爷说，叫什么……卢沟桥！那边响了枪，打得可凶了！” 人群“嗡”的一声炸开了锅。 “真的假的？” “这回怕是动真格的了！前几天就听说那边不对付，没想到真开枪了！” “哎呦！这可咋办？东洋人要是打进来……”一个老妇人开始抹眼泪。 “怕啥！”村里的屠户王大胆一拍胸脯，“政府军在呢！咱们的兵可不是吃素的，准能把那帮小鬼子打回去！” “就是！北平离咱们这儿十万八千里，烧不到咱们这儿！” 人群中，一个中年汉子蹲在角落，吧嗒吧嗒地抽着旱烟。他叫林大山，是这十里八乡有名的猎手。他不像其他人那样激动，只是眉头锁得更紧了。 “爹，吵吵啥呢？” 一个身影走了过来。来人十九岁，身材挺拔，背着一杆擦得锃亮的汉阳造猎枪，腰间还别着一把猎刀。他就是林大山 的儿子，林啸天。 林大山抬起头，看了儿子一眼，又重重地吸了口烟。 “啸天，出大事了。” “不就是打仗吗？”林啸天满不在乎地撇撇嘴，“镇上的人天天说，哪次是真的？再说了，就算打，也离咱们这儿远着呢。” “这次不一样。”林大山把烟锅在鞋底上磕了磕，站起身来。他盯着远处起伏的山峦，声音低沉：“国难当头，男儿当自强。” 林啸天笑了，带着年轻人特有的桀骜不驯。 “强？爹，就凭村里这帮人？拿锄头的命，操中南海的心。”他拍了拍自己胸口的猎枪，“有这杆枪在，管他什么东洋人西洋人，敢来咱们林家村，我一枪一个！” “混账话！”林大山脸色一沉，“你当这是打猎？这是打仗！是要死人的！” “打仗不就是打猎？不就是把活靶子换成人？...

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